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Otro bolero
Al ver que una mano delicada con una manicura bellísima como de ondas blancas en fondo celeste la invitaba a bailar el bolero que sonaba, la muchacha que había estado sentada toda la velada se llenó de asombro. Esta, de pelo rizado castaño, que llevaba un vestido de tirantes negro muy austero y largo que no mostraba casi nada, se había mantenido encorvada y desanimada, rechazando a todos aquellos hombres que querían invitarla a la pista. La que invitaba era una muchacha de su misma edad, de cabellera rubia en coleta, que llevaba un vestido gris pizarra ceñidísimo y que llamaba la atención a todas partes de su cuerpo.
Noche en vela
Miércoles, dos y media pasadas… de la madrugada. Aquella “ciudad dormitorio” reposaba para la jornada laboral siguiente y los edificios ya dormían con todas las luces apagadas… excepto una ventana que daba a uno de los tantos patios de interior que se formaban dentro de los bloques de aquella localidad. Aquella luz tenue que nacía de su habitación podía ser, tranquilamente, la única señal de vida de toda la pequeña ciudad.
Fregadero
La espuma del detergente de platos cubría de blanco sus manos de piel morena. Con la esponja amarilla y verde –que, deshecha, ya pedía tregua–, frotó los restos de grasa de la cacerola de metal en la que, anoche, ella había preparado un poco de pasta. Entonces, una pompa de jabón, pequeñita, decidió emprender viaje hacia el cielo, pasando por delante de la punta de su nariz. Ella siguió su ascenso con la mirada hasta que explotó tras unos segundos de vuelo. Sonrió y guardó la cacerola ya aclarada en el secaplatos empotrado en el armario, justo encima del fregadero.